白色。他仰起头，看着这座北纬69度的小城在晨曦中缓慢苏醒——彩色的小木屋错落在山坡上，屋顶积着厚厚的雪，烟囱里飘出袅袅白烟。远处的特罗姆瑟大桥像一道优雅的弧线，连接着大陆和岛屿。更远处，被雪覆盖的山峦沉默地矗立，轮廓柔和得像水墨画。 “冷吗？”凌曜的声音从身后传来，带着行李箱轮子碾过积雪的细碎声响。 唐墨池摇摇头。羽绒服足够保暖，羊绒围巾裹住了半张脸，只露出一双眼睛。他呼出一口白气，看着它在空气中迅速消散，忽然笑了。 “笑什么？” “笑我们真的来了。”唐墨池转过头，眼睛弯起来，“一个星期前我还在录音棚里熬了三个通宵，觉得生活就是那些永远调不完的音轨。现在站在这里，感觉像在做梦。” 凌曜走到他身边，并肩站着，也仰头看向那些彩...