庄，路边随处可见的尸骸，仿佛一阵阵阴风一样，吹进他的骨头缝儿里。 往日里的一串串数字，以如此具象化的景... 雨季的滇南，空气湿得能拧出水来。杨素梅蹲在难民营学校的厨房外，用竹片刮着木薯皮，指尖被泡得发白起皱。孩子们围着一口铁锅打转，争抢着要搅动那锅稀粥。她抬头看了看天??乌云压着山脊，像一块沉甸甸的铅板，迟迟不肯落下第一滴雨。 昨天夜里，又有一个孩子失踪了。不是逃走，也不是病死，而是被边境巡逻队带走了。没人知道去了哪里，只留下一双小布鞋，摆在教室门口，像是某种沉默的祭品。 她把木薯丢进锅里，站起身拍了拍裙角的泥。讲台上，《四季童话》翻开到第三章《春天的风筝》，一页纸被风吹得轻轻颤动。有个小女孩正用蜡笔给书里的布偶涂颜色，涂得很慢，一笔...