圣地石阶上曾经日夜不息的回响。 可刀刃落下之后，音调被生生截断，只剩破碎而仓促的尾音，在山谷中飘散开来，仿佛一条被斩断的河流。 鲜血在石阶上铺开。 顺着石缝蜿蜒而下，渗入尘土。 那颜色暗而沉，像某种迟到的祭礼，终于在错误的时刻完成。 神庙的大门被撞开。 木梁断裂，石屑飞溅，尘土在空中翻滚。 战靴踏入殿中，铁器与石面摩擦出刺耳的声响。 统治者与几位长老退至供台前。 他们身后，便是那张嵌在凹槽中的羊皮纸。 供火仍在燃烧。 火光摇曳，把他们的影子拉得很长，映在石壁上，扭曲而晃动。 殿外的杀声渐渐逼近。 最后一名护庙者倒在门槛处。 他的手仍保持着战斗的姿势，指节僵硬，刀锋沾血。 就在那一刻，统治者忽然感觉到指尖下的纸面微微发凉。 不是错觉。 那种熟悉的、几乎被遗忘的寒意，自掌心缓缓渗入骨骼。 他低头...