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我在哭。

妈妈也在哭。

全世界都在哭。

头发、脸上全是泥。

外套丢了，护腿板也没了，鞋被他们扔进了水桶。

妈妈的声音在脑子里响：“不行就回家吧，利亚姆。”

回家。

回到没有足球，但也没有嘲笑的地方。

门轴发出很轻的吱呀声。

我没回头。

大概是管理员来关灯，这是唯一可能还记得我的人。并非我对他很重要，而是因为他要下班。

他总能在这里找到我，脏兮兮的，像个乞丐。

脚步停在几米外，然后我闻到一股淡淡的、混合着草皮和某种旧皮革的味道，还有一点点雪茄的香气——有点刺鼻，但这味道让我紧绷的后背莫名松了一丝。

“这雨，”一个声音在我侧后方响起，平静得像在自言自语，“让我想起斯坦福桥那场。”

我僵住了。

这声音太熟悉，又太陌生。熟悉是因为它在无数集锦、采访、更衣室流出的偷拍视频里；陌生是因为它从未这么近，近到仿佛就在我耳边的书架另一侧。

我一点点转过头。

那个传奇就站在两排书架间的过道里，没穿教练服，一件简单的灰色羊绒衫，袖子挽到手肘，大衣随意搭在肩膀上。

他手里拿着一本皮质封面的旧笔记本，没看我，目光落在窗外被雨打得模糊的训练场。侧脸的线条在昏暗光线下很柔和，金发有些随意地搭在额前。

那个著名的酒窝笑容没出现，他看起来很……平常。只是一个路过，来躲雨的人。

“那场比赛前我的膝盖疼得像有刀在刮，”他继续说着，声音不高，几乎被雨声淹没，“更衣室气氛糟透了，没人说话。外面切尔西的球迷在唱歌，吵得人心烦。”

他顿了顿，轻轻笑了一下，很短的气音。

“我当时想，去他妈的，真不想踢了。”

我睁大眼睛，忘了哭。他在说什么？他不想踢？

他终于转过头，灰蓝色的眼睛看向我。

没有审视，没有怜悯，就像看到书架上一本有点歪的书，很自然地伸手把它摆正。

“结果那场我进了两个。”他耸耸肩，好像说的是别人的事，“其中一个还是用疼的那条腿踢的。离谱吧？”

我不知道该点头还是摇头。我的喉咙被什么东西堵着。

他往前走了两步，在我旁边的旧地毯上坐下，背靠着书架。