淡淡的、混着松节油的气息，从季栾沂的画具箱里飘出来。窗台上的薄荷草重新抽出了嫩芽，叶片上的水珠晶莹剔透，正顺着叶脉往下滑，在瓷砖上砸出微小的声响——和第二十次轮回里，季栾沂最后那声微弱的呼吸重合在一起。 他坐起身，后背的旧伤又开始隐隐作痛，熟悉的钝感像块烙铁，烫得他清醒。画架上摆着幅未完成的画，《秋日渡口》的船帆破了个洞，海水是灰黑色的，像被墨染过，角落里用红笔写着：“别救我。” 字迹潦草，墨痕晕开，像滴落在纸上的泪。 谢清衍的指尖抚过那三个字，纸页下藏着块硬物。他掀开画纸，看到一把美工刀，刀刃闪着冷光，刀柄上缠着圈红绳——是第十四次轮回里，季栾沂用来捆画稿的那根，上面还沾着点干涸的暗红，像没擦净的血。 “栾沂。” 他轻声...