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第1章 雨季不再来19431956（第1页）

一

重庆的雨季总是漫长而缠绵。

六岁的陈懋平趴在阁楼的小窗前，手指在起雾的玻璃上划出一道水痕，窗外是1949年春天灰蒙蒙的天空。雨丝斜斜地织成网，笼罩着嘉陵江和那些依山而建的青灰色房屋。她己经在窗边坐了整个下午，膝盖上摊着那本己卷边的《红楼梦》，翻到黛玉葬花那一章，字句早己熟稔于心，却每一次都像初读般令她屏息。

“平儿，下来吃饭了！”楼下传来母亲温和的呼唤。

陈懋平没有动。她正沉浸在黛玉那句“侬今葬花人笑痴，他年葬侬知是谁”的意境里，心里升起一股说不清的怅惘，仿佛自己也站在落花满地的园中，手握花锄，泪眼朦胧。这种早熟的感伤与她稚嫩的脸庞极不相称，却己成为她生命里最真实的底色。

“这孩子，又在看书了。”父亲陈嗣庆的脚步声在楼梯上响起，带着一丝无奈的笑意。

陈嗣庆走上阁楼，看见女儿蜷在窗边的身影，小小的肩膀撑着过分宽大的棉袍，乌黑的头发扎成两条细细的辫子。他走近，发现女儿眼中竟有泪光。

“怎么了，平儿？”

陈懋平抬起头，指着书页：“林妹妹太可怜了。”

陈嗣庆心中一动。他这个女儿自三岁识字起便与旁的孩子不同，不爱娃娃，不喜玩闹，唯一痴迷的便是书本。家中的藏书被她翻了个遍，有时甚至偷偷拿出他的法律文书，一字一句地研读，问出些连他都需思索的问题。

“书是好的，但也不能整天看。”陈嗣庆摸摸女儿的头，“眼睛要坏的。”

“父亲，”陈懋平突然问，“我们真的要走了吗？”

空气静了一瞬。陈嗣庆望向窗外，雨势渐大，拍打在瓦片上发出急促的声响。战事逼近的消息像这雨季的湿气，无孔不入地渗透进重庆的每一处角落。是的，要走了，去台湾。这个决定在心中盘桓数月，终于不可回避。

“是，”他轻声道，“去一个岛上，那里没有战争。”

“岛是什么样子的？”

“西面都是海，很大的海。”

海。陈懋平在脑海中搜索对这个字的理解。她只在书里读过关于海的描写，鲁迅的散文中提到过，说它是“深蓝色的，一望无际的”。她想象不出那究竟是怎样一种浩瀚，比嘉陵江还要宽阔多少倍。

“那里也会下雨吗？”

“会，”陈嗣庆笑了，“哪里都会下雨。”

但重庆的雨季是不同的。陈懋平想。重庆的雨是黏稠的，是浸透了战火硝烟与离别叹息的，是落在江面上会溅起千万个微小涟漪的。她不知道，此后余生，这雨的气息将永远埋在她的记忆深处，成为一触即痛的乡愁。

二

改名发生在离开重庆的前一周。

那天，陈懋平正在书房临摹《红楼梦》里的诗句。七岁的她己写得一手好字，笔锋间竟有几分男儿的刚劲。陈嗣庆站在她身后看了许久，忽然说：

“懋字太难写了，你总抱怨。”

陈懋平抬起头，眼睛亮晶晶的：“父亲，我想改个名字。”

“哦？想改成什么？”

“单名一个平字。”她说得斩钉截铁，仿佛这个念头己在心中酝酿许久，“陈平，简单，好写。”

陈嗣庆怔住了。族谱上的辈分字，说改就改？但看着女儿认真的眼神，他知道这不是孩童的一时兴起。这个女儿自小就有主见，三岁时坚持自己穿衣服，五岁时拒绝母亲为她选的粉色头绳，说“太俗气”，如今要改名字，不过是这种倔强的又一体现。

“为什么一定要改？”

陈懋平放下笔，认真地说：“懋字有二十七画，考试的时候，别人都做到第三题了，我还在写名字。”

这理由让陈嗣庆失笑，但他知道女儿没说实话，或者说，没说全部实话。改名背后，是对简洁的渴望，对束缚的反抗，是她敏感心灵对复杂世事的本能回应。

“陈平，”他念了一遍，“倒也响亮。”

“那父亲是答应了？”她跳起来，拉住父亲的衣袖。

陈嗣庆点头的瞬间，陈懋平——不，现在开始是陈平了——感到一种奇异的解脱，仿佛褪去了一层沉重的壳。她跑到院中，雨刚刚停歇，地上积着水洼。她蹲下来，用手指在水面上一笔一划地写下“陈平”两个字，看着倒影中的自己，忽然明白了什么叫作“新生”。

母亲知道后，叹了口气：“这孩子，太有主意了。”

“像你，”陈嗣庆对妻子说，“有主见是好事。”

但母亲担忧的是另一件事。最近，她常在深夜听见女儿房里的啜泣声，推门进去，只见陈平蜷缩在被窝里，手中紧握着那本《红楼梦》。问她哭什么，她只说“心里难受”。这种超乎年龄的敏感和忧郁，在乱世中显得格外令人心疼。