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第411章 雾里不知身是客（第1页）

林深第一次见到沈倦，是在深秋的图书馆。

银杏叶正簌簌往下落，像谁把碎金撒在了青石板路上。他抱着一摞刚借的建筑史，转身时撞翻了对方手里的书，《天体演化简史》和《昆曲身段谱》摔在地上，书页间夹着的银杏标本飘到他脚边。

“抱歉。”林深弯腰去捡，指尖触到对方骨节分明的手。那人穿件洗得发白的牛仔外套，袖口卷到小臂，露出腕骨处一颗淡褐色的痣，像被水墨轻轻点了一下。

“没关系。”沈倦的声音很轻，带着点潮湿的雾气感。他捡起书，扉页上印着借阅人的名字——沈倦，哲学系。林深看着他把书塞进帆布包，包上别着枚褪色的蝴蝶标本，翅膀边缘泛着蓝紫色的光泽，像雨后沾了水汽的鸢尾花。

那天下午的阳光斜斜地穿过玻璃窗，在沈倦的发梢镀上一层金边。他没走，就坐在靠窗的位置，摊开笔记本写写画画。林深偶尔抬头，能看见他笔尖划过纸面的弧度，有时是复杂的公式，有时是几笔潦草的速写，画的是窗外盘旋的鸽子，翅膀张成半透明的弧。

第二次遇见是在旧物市场。林深陪着母亲来淘古董花瓶，在一堆蒙尘的唱片里听见熟悉的旋律——德彪西的《月光》，却被人用二胡拉了出来，调子里多了点江南水乡的缠绵。他循声走去，看见沈倦坐在小马扎上，膝头放着把旧二胡，面前摆着个竹编的小筐，里面躺着几张自己刻的CD，封面是手绘的星空。

“你也喜欢德彪西？”林深蹲下来，指尖拂过一张CD，上面用钢笔写着“沈倦即兴”。

沈倦停下弓弦，抬头看他，眼睛在嘈杂的市场里亮得像星子：“谈不上喜欢，只是觉得钢琴太亮了，二胡的声音更像浸在水里。”他顿了顿，指腹着琴弦，“就像你看那只猫。”

林深顺着他的目光望去，一只三花猫正蜷在生锈的铁笼上晒太阳，尾巴尖轻轻晃着，把阳光晃成细碎的金箔。他忽然想起图书馆那天，沈倦笔记本上画的鸽子，翅膀上也沾着这样的光。

后来他们常在傍晚的河边遇见。沈倦有时背着相机，镜头对着西天的晚霞，快门声像蜻蜓点水；有时拎着个玻璃瓶，里面装着刚从河里捞的水草，根须在水里轻轻摇晃，像谁的头发散开在月光里。

“你不用上课吗？”林深踢着脚下的鹅卵石，看水波把两人的影子揉碎成一片晃动的光斑。

“哲学系的课，听不听都一样。”沈倦把玻璃瓶放进水里，看水草在流水中舒展，“柏拉图说洞穴里的影子，可影子也会骗人的，不如自己去看太阳。”他转头笑了笑，眼角弯成月牙的形状，“你呢？建筑图纸画多了，不怕把天画成方的？”

林深想起设计院里方方正正的办公桌，想起甲方永远在改的方案，忽然觉得河风带着水汽，吹得人心里发潮。他看着沈倦蹲在水边，手指伸进水里，搅起一圈圈涟漪，惊得水草里的小鱼窜出来，银亮的身子在夕阳里划出转瞬即逝的弧。

深秋的雨总是来得突然。那天他们刚走到桥洞下，雨就倾盆而下，砸在水面上，溅起密密麻麻的水花。沈倦从帆布包里翻出一把格子伞，伞骨断了一根，撑开来像只受伤的蝴蝶。他把伞往林深这边倾斜，自己半边肩膀很快湿透了，牛仔外套贴在背上，勾勒出肩胛骨的形状，像蝶翼收拢时的弧度。

“你这样会感冒的。”林深把伞往他那边推了推，指尖触到他湿漉漉的袖口，冰凉的，像刚从水里捞出来。

“没关系。”沈倦望着雨幕里的桥，灯光在雨里晕成一团团模糊的黄，“我小时候在乡下，下雨就往河里跑，摸鱼抓虾，回家被我妈追着打。”他忽然笑起来，声音里带着水汽，“那时候觉得雨是甜的，落在嘴里像冰糖水。”

林深看着他被雨水打湿的睫毛，忽然想起母亲说过的话：“有些人就像雾，你抓不住，也留不住，只能看着他在你眼前慢慢散开。”他那时不懂，此刻却觉得沈倦的轮廓在雨雾里明明灭灭，像水墨画里洇开的墨痕，浓淡之间都是留白。

冬至那天，林深加班到深夜，走出设计院时，看见沈倦站在路灯下，怀里抱着个保温桶。他裹着件军绿色的旧大衣，围巾把半张脸都埋了起来，只露出双眼睛，在冷夜里亮得像落雪前的星子。