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第283章 月光下的浮尘（第1页）

沈砚之第一次见到苏晚，是在城西那间叫“浮尘”的酒吧后巷。

她正蹲在堆着空酒瓶的纸箱旁，用银亮的打火机点燃一支细长的女士香烟。烟丝燃烧的红点在暮色里明明灭灭，她仰头吐烟圈时，颈线绷出好看的弧度，像只警惕却慵懒的猫。

“借个火。”沈砚之晃了晃手里的烟盒，他刚结束画廊的酒会，西装袖口还别着精致的珍珠袖扣，与这条弥漫着消毒水和啤酒味的巷子格格不入。

苏晚挑眉看他，把打火机抛过来。金属外壳在他掌心撞出轻响，她的声音带着烟嗓特有的沙哑：“沈先生也来这种地方？”

他有些意外。她认识他？

“朋友的店。”沈砚之低头点烟，火光映出他鼻梁挺首的侧影。作为小有名气的油画家，他习惯了被陌生人认出，却没料到会在这样的场合，被这样一个浑身带着江湖气的女人叫出姓氏。

苏晚嗤笑一声，踩灭烟蒂起身。她穿黑色吊带裙，裙摆开衩到大腿根，露出的小腿线条利落，脚踝上系着根红绳。“您这样的艺术家，该待在有白玫瑰和大提琴的地方。”

“艺术从不挑场合。”他看着她转身要走，鬼使神差地补了句，“就像美，既能在画廊的画框里，也能在……这里。”

苏晚脚步顿住，回头看他的眼神里多了点兴味。她走近两步，香水味混着烟草气飘过来，像深夜里突然炸开的烟花。“沈先生见过凌晨西点的菜市场吗？那里的美，可比画框里鲜活多了。”

后来沈砚之才知道，苏晚是“浮尘”的调酒师，兼着偶尔上台唱两首blues。她的人生像她调的酒，看着烈，入口却有回甘。

他开始频繁地去“浮尘”。有时坐在吧台看她调酒，她手腕翻转间，琥珀色的液体在摇酒壶里划出弧线，像在跳一支隐秘的舞；有时她唱到动情处，会闭着眼晃身体，吊带滑落半边肩膀也不在意，台下的口哨声此起彼伏，她却只对他举了举杯。

画廊老板打趣他：“沈大画家这是要从高雅艺术转向市井风情了？”

他正在画一幅夜景，画布上是“浮尘”的后巷，月光透过斑驳的墙，在地上投下破碎的光影。角落里添了个模糊的女人背影，红绳在脚踝若隐若现。“哪里的风情不重要，重要的是能不能让人动心。”

那天苏晚请他吃路边摊。塑料凳矮得让他几乎坐不稳，她却吃得自在，辣油溅到下巴上，用手背随意一抹。“我初中就辍学了，在社会上混了这些年，什么体面事没做过，什么龌龊事没见过。”她咬着烤串含糊道，“沈先生跟我不是一路人。”

“路是人走出来的，谁说不能走同一条？”他递过纸巾，目光落在她被辣得发红的眼角。

苏晚笑起来眼角有细纹，却比那些精心保养的名媛更生动。“您的世界里有美术馆和拍卖会，我的日子里只有酒单和账单。您讲色彩理论，我讲怎么用最便宜的材料调出客人喜欢的味道。我们能走到一起？”

他没回答，只是把自己碗里的青菜夹给她。她不吃香菜，刚才点单时他记住了。

变故发生在一个雨夜。沈砚之去“浮尘”时，正撞见几个醉汉缠着苏晚。其中一个伸手要摸她的脸，被她反手扣住手腕，动作快得像闪电。“找死？”她的声音冷得像冰。

醉汉骂骂咧咧地挣扎，酒瓶在地上摔得粉碎。沈砚之刚想上前，就见苏晚膝盖一顶，那男人疼得蜷在地上。她拍了拍手，对剩下的人笑：“还要试试吗？”

闹事的人落荒而逃，她转身看到他，脸上的戾气瞬间散去，又变回那个带着点漫不经心的调酒师。“吓到了？”

他走过去，替她擦掉溅到手臂上的酒渍。“你以前……”

“练过几年散打。”她打断他，语气轻松，“被人欺负多了，总得学点保命的本事。”

回去的路上，雨下得很大。他开车送她，车里弥漫着雨水的湿气。苏晚望着窗外掠过的霓虹，突然说：“我十五岁时，在菜市场帮我妈看摊子。有个收保护费的掀了我们的菜，我拿着秤砣追了他三条街。”

沈砚之握着方向盘的手紧了紧。他想起自己十五岁时，正在画室里对着石膏像练习素描，阳光透过百叶窗，在画纸上投下整齐的格子。

“你看，”苏晚转过头，眼神清亮，“我们从一开始，就在不同的轨道上。”