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第126章 季风吹散的鸢尾（第1页）

01

暮春的雨总是带着黏腻的湿意，打在图书馆高大的玻璃窗上，蜿蜒成一道道透明的泪痕。阮清辞把《拜伦诗选》塞进书架第三层时，指尖触到了一本烫金封面的笔记本，皮质封面在潮湿的空气里泛着温润的光泽，像某种被精心收藏的秘密。

她抽出笔记本的瞬间，一张便签从书页间滑落，淡蓝色的纸页上，用钢笔写着一行瘦劲的字迹：“当华美的叶片落尽，生命的脉络才历历可见。”字迹的尾端带着刻意收住的弯钩，像谁没说完的话。

“这是沈知珩的本子。”

身后传来细碎的脚步声，伴随着图书馆管理员特有的、压低了的嗓音。阮清辞慌忙把便签塞回笔记本，指腹不小心蹭过烫金的书名，留下浅浅的水痕。她转过身时，看见管理员推着书车走过，灰色的围裙上沾着细小的纸屑。

“那个总穿深色连帽衫的男生？”阮清辞的声音很轻，像怕惊扰了满室沉睡的墨香。

“嗯，上周六落在这里的。”管理员点点头，镜片后的眼睛在昏暗的光线下眯了眯，“他总坐在靠窗的位置，一待就是一下午，笔记本从不离身。”

阮清辞的指尖在笔记本封面上轻轻。她见过沈知珩，在每周三下午的美术鉴赏课上。他总是坐在最后一排，连帽衫的帽子罩住大半张脸，只露出线条清晰的下颌和紧抿的嘴唇。阳光透过百叶窗落在他摊开的画纸上，能看见铅笔勾勒出的鸢尾花，紫色的花瓣层层叠叠，像某种隐忍的倾诉。

雨停的时候，阮清辞抱着那本笔记本走出图书馆。晚风卷着潮湿的栀子花香扑面而来，她看见沈知珩站在花坛边，指尖夹着一支快燃尽的烟。火光在暮色里明明灭灭，映亮他眼尾那颗细小的痣，像被夜色吻过的痕迹。

“你的本子。”阮清辞站在离他三步远的地方，把笔记本递过去，声音被风吹得有些发飘。

沈知珩掐灭烟的动作顿了顿，连帽衫的帽子滑下来，露出额前柔软的黑发。他的眼睛很深，像盛着一汪不见底的潭水，落在她脸上时带着审视的凉意。“你看过？”

“没有。”阮清辞的指尖微微蜷缩，雨水打湿的刘海贴在额头上，有些发痒，“管理员说你落在图书馆了。”

沈知珩接过笔记本，指尖不经意间擦过她的手背，带着烟草和雨水混合的微凉气息。他没说谢谢，转身就走，深色的连帽衫在暮色里渐渐缩成一个模糊的剪影，像被季风吹走的蒲公英。

阮清辞站在原地，望着他消失在教学楼拐角的背影，手里还残留着他指尖的温度。花坛里的鸢尾花被雨水打得低垂着头，紫色的花瓣边缘泛着淡淡的白，像谁哭红的眼睛。

02

美术鉴赏课开始讲印象派时，阮清辞在画架上发现了一张便签。还是淡蓝色的纸页，还是那行瘦劲的字迹：“莫奈画睡莲时，在想什么？”

她抬起头，看见沈知珩坐在原来的位置，帽檐压得很低，正在画纸上涂抹着什么。阳光透过百叶窗的缝隙落在他的画纸上，能看见大片大片的紫色，像翻涌的浪潮。

阮清辞从铅笔盒里拿出一张米白色的便签，用钢笔写下：“或许在想，时间如何在水面流淌。”她把便签折成小小的方块，趁老师转身写板书时，轻轻放在沈知珩的画架边缘。

他没有立刻去拿，首到下课铃响，教室里的人走得差不多了，才慢悠悠地展开那张便签。阮清辞收拾画具的动作顿了顿，听见他低低地笑了一声，像雨滴落在空荡的陶罐里。

“你好像很懂画。”

他的声音带着点沙哑，像被砂纸轻轻磨过。阮清辞转过身，看见他己经摘下了帽子，额前的碎发有些凌乱，露出光洁的额头。他的眼睛比她想象中更亮，像盛着夏夜的星光，只是眼底蒙着一层淡淡的雾，看不真切。

“只是喜欢。”阮清辞低下头，把画纸塞进画筒，“我爸爸是美术老师，从小在画室里长大。”

“顾砚深？”沈知珩忽然问，目光落在她画筒上贴着的名字贴，“市美术馆那个策展人顾砚深，是你父亲？”

阮清辞的肩膀几不可察地僵了一下。父亲的名字像一根尖锐的刺，猝不及防地扎进她心里最柔软的地方。她想起去年冬天，父亲在画展结束后的庆功宴上突发脑溢血，从此躺在医院的重症监护室里，再也没能拿起画笔。