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当年那封信根本没寄出去（第1页）

夜风卷着湿气，拂过车窗。

谢臻驱车驶向顾家老宅，那座矗立在城市黄金地段、却仿佛被时间遗忘的庄园。

他此行的“敲门砖”，是那台报废电脑里一块被他撬下来的、刻有独特花纹的定制散热片——一件足以证明他“认真研究”过这份厚礼的残骸。

半小时后，古朴的雕花铁门缓缓开启。

开门的是季叔，那位在旧照片里一闪而过的老管家。

他满头银发梳理得一丝不苟，看向谢臻的眼神却带着一种职业化的警惕与疏离。

“谢先生，这么晚了，您有事吗？”

谢臻没有废话，将手中用丝绒布包裹的金属片递了过去，语气平静无波：“我来归还这个。顾晟送的礼物，我弄坏了，但这块东西看起来很特别，我想还是物归原主比较好。”

季叔的目光落在金属片上，眼神微微一动，但依旧守口如瓶：“少爷的心意，您不必如此。既然坏了，扔掉就是。”

“是吗？”谢臻从口袋里拿出另一件东西，一张他连夜打印、做旧处理过的参赛证复印件，轻轻放在金属片旁边。

“那这个，您总该记得吧？”

复印件上，两个少年的黑白头像并排而立，下面一行小字清晰无比：参赛作品《逃生代码》。

季叔的视线仿佛被这张纸钉住了，他那双阅尽千帆的眼睛里第一次出现了裂痕，紧握着门把的手指因用力而微微泛白。

他死死盯着那张复印件，嘴唇翕动了几下，最终泄出一声极轻的叹息。

“少爷……你们当时说好要一起改名字的。”

这句话像一颗投入深潭的石子，在谢臻心里激起千层巨浪。

原主的记忆里，对这次比赛的印象只有“被顾晟抢了风头”的愤懑，从未有过什么“一起改名”的约定！

“我想知道当年的事。”谢臻的声音压得很低，却带着不容置喙的穿透力，“关于那封信。”

季叔浑身一震，警惕心再度升起：“什么信？”

“一封他写了，却没能送到我手里的信。”谢臻的目光直视着他，像最精准的探针，刺入对方记忆的核心，“季叔，他用二十年的偏执造了一座监牢，把自己关了进去。现在，我想找一把钥匙。”

沉默在两人之间蔓延，久到仿佛空气都已凝固。

最终，季叔缓缓侧过身，让开了门口的通路。

他没有带谢臻去客厅，而是直接领他进了自己的书房。

在一排排整齐的书籍后面，是一个不起眼的嵌入式保险柜。

随着一连串细微的机械转动声，柜门打开，季叔从里面取出一个已经褪色的铁皮饼干盒。

盒子里，一封信静静地躺着，信封已经泛黄，边角微微卷曲，但封口的火漆印却完好无损。

那上面是一个稚嫩又倔强的笔迹，写着三个字：给谢臻。

“那天雨下得很大，顾少爷让我把信送到谢家。”季叔的声音沙哑得像是被砂纸磨过，“可我刚到门口，就发现……谢夫人正带着警察，在查封公司的账本。我不敢进去，只能回来。”

他的目光飘向窗外，仿佛看到了那场二十年前的暴雨。

“等我回来告诉少爷时，他已经把自己关在房间里，烧了另一封他自己写的信。他说，幸好没送出去。”

谢臻接过那封沉甸甸的信，指尖竟有些无法抑制的颤抖。

他强压下当场拆开的冲动，只用手机拍下了那个独特的火漆印图案。

“为什么？”他问。

季叔看着他，眼神复杂难明，有怜悯，有惋惜。

“他不是不想给你，”老人低声说，“他是怕你看到后，会再也不理他了。”

回到自己灯火通明的公寓，谢臻反锁上门，将那封信平放在工作台上，仿佛在对待一件极度不稳定的□□。

他没有立刻拆开，而是关掉所有主光源，只留下一盏专业的紫外线勘测灯。

紫光幽幽地扫过信封背面，一行几乎已经褪色、肉眼完全无法察觉的小字，奇迹般地显现出来。

“你说想逃，我写了新程序——这次我们一起走。”