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碎瓷片与巴掌印（第2页）

晚饭时，我心里的那团火和冰交织着，无处发泄。母亲把我最爱吃的煎蛋夹到我碗里，柔声说：“悠然，多吃点。”

那一刻，我不知从哪里涌上来一股邪火，仿佛她所有的好，都是为了印证外面那些人的话——看，他们就是因为不是亲生的，才要这样小心翼翼地讨好。

我猛地一挥手，打掉了她递过来的筷子。“我不吃！”

“啪嗒！”筷子掉在地上，煎蛋也滚落，沾满了灰尘。

母亲的脸色瞬间变了。“你这孩子，怎么回事！”她提高了声音，带着惯常的、试图建立权威的严厉。

积压了一下午的委屈、愤怒和被羞辱感，在这一刻如同火山般爆发了。我像一头被激怒的小兽，猛地从凳子上跳下来，一把将面前的碗扫到地上！

“哐当——！”瓷碗摔得粉碎，米饭和菜汁溅得到处都是。

“你疯了吗！”母亲彻底被我的举动激怒了，她一把拽过我，扬手就朝我的后背和屁股狠狠打了几下。那巴掌带着风声，火辣辣地疼。她一边打，一边气得声音发抖：“我让你不听话！我让你摔东西！我这么辛苦是为了谁！”

身体的疼痛，加上心里那巨大的、无法言说的委屈，瞬间冲垮了理智的堤坝。我被她按着，挣扎着，扭过头，用尽全身的力气，带着哭腔嘶喊出那句埋藏在心底很久、却被今天闲言碎语彻底点燃的话：

“你不是我妈妈！你凭什么打我！你不是我妈妈——！！！”

我的哭声是响亮而崩溃的，但这句质问，却因为极致的悲伤和愤怒，带着一种破碎的、撕裂般的颤音，在充斥着碎瓷片和饭菜狼藉的房间里，显得格外清晰刺耳。

我一遍遍地重复，仿佛这是我能发出的最强烈的抗议，是我对这不公命运唯一的反击：

“你不是我妈妈……为什么要打我……哇……”

母亲举起的巴掌，僵在了半空。

她脸上的怒气，像退潮一样迅速消散，取而代之的是一种巨大的、近乎恐慌的震惊和……受伤。她看着我，眼神里充满了不敢置信，以及一种被这句话深深刺伤的痛楚。

她猛地松开了我，踉跄着后退了一步，仿佛我身上带着什么可怕的病菌。

房间里只剩下我撕心裂肺的哭声。她不再说话，也不再动作，只是呆呆地看着我，脸色苍白得像一张纸。过了好久，她才像是终于找回了自己的声音，带着一种我从未听过的、虚弱而沙哑的语调，喃喃地说：

“好……好……我不管你……我管不了你……”

她转过身，没有再看我一眼，也没有收拾地上的狼藉，脚步有些虚浮地走回了自己的房间，轻轻地、却无比沉重地关上了门。

那天晚上，父亲回来，沉默地收拾了地上的碎片。没有人叫我吃饭，也没有人再来安慰我。

我蜷缩在墙角，哭到声音嘶哑，哭到精疲力尽。腿上和屁股上被巴掌打过的地方还在隐隐作痛，但心里那个刚刚被撕开的伤口，比这要疼一千倍，一万倍。

从那天起，我和母亲之间，仿佛也隔上了一道无形的、冰冷的门。那些闲言碎语，和那句泣血的“你不是我妈妈”，成了我们之间再也无法跨越的鸿沟。我变得更加沉默，也更加叛逆，用坚硬的壳将自己紧紧包裹，仿佛只有这样，才能保护那颗早已千疮百孔的心。