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147第 147 章（第2页）

>“我在智利安第斯山脉支教，昨天班上孩子用排箫合奏了这版《双生》，雪崩预警系统竟然自动暂停了三分钟。”

>“妈妈聋了三十年，但我用手语给她‘唱’完这段后，她突然流泪，说她‘听见’了。”

还吴吴没有看手机，只是静静坐在桥边，任风吹乱她的白发。

午时，一辆军绿色吉普车驶入山谷，车身上印着“西部战区文艺巡演队”字样。一名军官下车，敬礼后递上一封信：

>“尊敬的还老师：

>

>根据中央军委政治工作部指示，‘念生路线’正式纳入军队文化扶持项目。我们将派遣十支流动文艺小分队，配合您的基金会，深入边疆哨所、边境学校、灾后重建区，开展长期音乐援助。首批队员均为退役军人子女，其中三人曾参与您组织的夏令营培训。

>

>另附名单一份，请您审阅是否适合担任‘荣誉指导’。

>

>此致

>敬礼”

她翻开附件，第一个名字让她呼吸一滞：**祁望**，男，22岁，云南腾冲籍，父亲祁念生（追授“人民音乐使者”称号），母亲周婉清。

原来，他还活着。

那个她以为早已随父远行的孩子，竟默默考入军艺，毕业后主动申请加入边防文艺工作队。信中提到，他擅长二胡与编曲，最近创作了一首名为《借声》的作品，灵感来自姑妈讲述的“雪中合奏”故事。

当晚，她拨通视频电话。

屏幕亮起，青年穿着作训服，眉眼间依稀可见祁念生的轮廓，沉稳而温和。“还老师，”他先行了个军礼，随即微笑，“我爸爸走之前，给我留了一样东西。”

他转身拿出一支木盒，缓缓打开??里面躺着那枚编号0的口琴，旁边放着一张泛黄照片：年轻的祁东悍站在战地帐篷前，怀里抱着婴儿时期的祁念生，身后是一片焦土，而他的嘴角却扬着笑。

“他说，这不只是纪念，是接力。”祁望轻声说，“我现在每天练琴，不只是为了艺术，是为了让更多战友知道，枪炮之外，还有别的语言可以传递信念。”

还吴吴哽咽难言，最终只问了一句：“你会来麻栗坡吗？”

“下个月就到。”他答，“我们要在您母亲种下的樱树下办一场音乐会。节目单最后一首，是您母亲的《双生》，由我拉二胡，配您的笛子，再接入全球十七个站点的实时合奏。”

她点头，泪水滴落在键盘上。

挂断通话后，她翻开日记本，写下今日最后一句话：

>“原来爱不是消失，而是转化。它变成风，变成雪，变成某个年轻人指尖流出的旋律，变成千万人喉咙里不肯熄灭的歌。”

春分前夕，樱树抽出第一簇嫩芽。

艾山江从可可西里发来回信，附带一段音频：十二名藏族儿童用陶笛与鹰骨哨合奏《春信》，背景是呼啸的高原风。他们在结尾自发加入一段藏语吟唱，翻译过来是：“愿所有迷路的声音，都能找到回家的路。”

与此同时，苏州评弹团传来消息：周婉清决定复出，将在清明举办专场演出，主题为《声渡》。节目单中有一项特别安排??邀请各地拾音使者寄来一段本地化《春信》，由她以评弹腔调串联演绎，谓之“百音绕梁”。

而在越南，阮氏芳带领学生完成了一项壮举：他们将《春信》改编为无伴奏合唱，并在当年云眠谷战役遗址举行露天演唱。当最后一个音落下，一只野生白鹭从林中飞出，盘旋三圈后落于纪念碑顶端，久久未动。村民称奇，学者无法解释，唯有孩子们说：“它是来听歌的。”

还吴吴把这些新闻逐一归档，放入“声之野”新版增补章节。

她依旧每日清晨走上石桥，有时吹笛，有时静听。越来越多的人自发前来，带着乐器，带着录音，带着故事。他们不说太多话，只是坐下，演奏一段，然后离开。

某日黄昏，一位盲童由老师牵着来到桥头。孩子约莫十岁，手里攥着一支塑料口琴。“我还不会吹完整的曲子，”他怯生生地说，“但我每天晚上都对着星星练习。我妈妈说，爸爸就是在听着这首歌时闭上眼睛的。”

还吴吴蹲下身，握住他的手，将一支新的特制口琴放进他掌心。“你已经会了。”她说，“因为你心里有音。”

夜幕降临，山谷渐暗。

远处传来断续的笛声、琴声、歌声，像星辰般零星闪烁。它们各自独立，却又隐隐相和，仿佛整片大地正在苏醒，准备迎接新一轮的共鸣。

她抬头望天，北斗斜挂，春意流转。

她知道，这场由一个女人埋下磁带开始的旅程，早已超越了记忆、战争与生死。它不再属于某一个人，某一首曲，某一段历史。

它属于所有愿意倾听的人。

属于每一个相信“声音可以借”的灵魂。

属于风起之处，万物回响的永恒瞬间。