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第2章 37 2℃的发动机（第1页）

现时线-英格兰-2016年。

英格兰的寒气像湿透的裹尸布，贴着皮肤往里钻。

柴油味、腐烂落叶和廉价咖啡的焦苦混在冷雾里，吸一口肺都发沉。

陈渂钦蜷在车底，金属的冰冷和排气管的滚烫同时烙着他。

裂开的手套下，指关节的旧疤蹭着锈蚀的螺丝，新血丝混着油污渗出。

痛感清晰，尖锐，像锚，把他钉在这片异国的、灰蒙蒙的实地上，证明他还存在，还没被记忆的流沙彻底吞没。

“渂钦，烧到你啦。”（Vincent，itsburningyou。）老板娘的声音在头顶响起，平板得像念说明书。提醒，而非关心。

“冇事。”（没事。）他头也不抬，粤语词句像块石头扔进死水。她知道他听不懂，他也知道她不在乎。

引擎盖下，那点刺目的绿色攫住了他——一截融化的薄荷夹心巧克力棒，粘在37。2℃的机器外壳上。

何家骏的命根子，洋城冷柜里的雪堆。

它正缓慢地、黏稠地流淌，甜腻的褐色在金属表面蜿蜒，像某种凝固失败的、低温的精液，散发着过期青春的廉价幻觉。

陈渂钦没碰它。

只是盯着，仿佛那滩糖泥是通往某个深渊的钥匙。

膝盖发出不堪重负的“咔”响，他起身，把扳手塞给老板娘，沉默地走进工具间。

门关上的瞬间，世界被抽成真空。

脱下油污的工作服，卷起袖子。

手臂内侧，一道新鲜的、泛着水光的灼伤，从手腕狰狞地爬向肘弯。

皮肉红肿，边缘翻卷，是刚才排气管的吻痕。

陈渂钦盯着那伤口，呼吸变得粗重，像濒临窒息。

墙上挂着的烙铁被取下，插头插入插座，橘红的指示灯亮起，像一只不怀好意的眼。

空气里只有电流细微的嘶鸣和他自己擂鼓般的心跳。

他在等。

等那烙铁烧红，等那足以焚毁记忆边缘的酷刑。

几分钟像几个世纪。烙铁尖端终于泛起地狱般的暗红。

陈渂钦咬紧后槽牙，腮帮绷出凌厉的线条。没有犹豫，抄起那把冰冷的、沾满油污的扳手，将金属头部死死按在伤口最深处、最滚烫的那一点！

“呲啦——！”

皮肉焦糊的恶臭瞬间炸开，混着浓重的机油味，充斥狭小的空间。

剧痛如同高压电流，瞬间贯穿四肢百骸，眼前炸开一片惨白。

喉咙里锁死一声闷哼，牙关几乎咬碎。

汗水瞬间浸透鬓角后背。

没有叫喊。只有一声低哑的、从灵魂裂缝里挤出的名字，像在召唤一个永不回应的诅咒：

“何家骏。”

不是呼唤。是铭刻。

他颤抖着，用那滚烫的烙铁尖端，代替笔，代替刀，代替所有无用的言语。

一笔，一画。

在焦黑的、翻卷的皮肉上，在那个新鲜的、代表痛苦的伤口上，深深地、缓慢地，烙下一个字母：