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三冠（第1页）

1999年5月26日，西班牙。

暮色将诺坎普球场染成温柔的紫金色，但球场内的空气却灼热、紧绷，仿佛一点火星就能引爆。

欧冠决赛，曼联对阵拜仁慕尼黑。

九十分钟常规时间即将耗尽，记分牌上刺眼的0:1，像一个冰冷的诅咒，悬挂在每一个身着红色的人心头。

塞斯站在中圈附近，胸膛剧烈起伏，汗水混合着草屑，在他年轻的脸颊上划出沟壑。

金发湿透，紧紧贴在额前，那对标志性的酒窝早已消失无踪，取而代之的是紧抿的、毫无血色的嘴唇。只有那双灰蓝色的眼睛，依旧在燃烧，燃烧着不甘、愤怒，和一丝濒临绝望却不肯熄灭的火焰。

他的左腿像灌了铅一样沉重，每一次呼吸都牵扯着肋部的疼痛——那是下半场一次奋不顾身的飞身堵枪眼留下的纪念。

耳朵里嗡嗡作响，是九万人的喧嚣，是德国人提前庆祝的傲慢歌声，也是自己心脏在胸腔里疯狂擂动的声音。

还剩不到三分钟。伤停补时。

他抬头看向场边。

第四官员举起了电子牌：补时3分钟。

弗格森爵士在场边，双手插在口袋里，站得笔直，像一尊沉默的雕塑，但塞斯能看到他紧抿的嘴角和下颚紧绷的线条。替补席上，谢林汉姆和索尔斯克亚已经脱掉了外套，眼神灼灼。

“还没结束！”罗伊·基恩沙哑的吼声传来，即使嗓音已经劈裂，依然带着钢铁般的意志，“还没结束！压上去！全部压上去！”

基恩自己却无法再压上去了。

他在半决赛对阵尤文图斯时吃到的黄牌，让他此刻只能坐在看台上，用尽全身力气嘶吼。他的缺席，如同曼联中场被抽走了一根最坚硬的脊梁。

塞斯感到一阵窒息般的责任压上肩头。斯科尔斯也因停赛缺席。原本华丽的中场，只剩他和巴特、布隆姆奎斯特在苦苦支撑。

对面，拜仁的埃芬博格、杰里梅斯、巴斯勒，经验老辣，控场从容，如同一台精密的德国机器，无情地碾磨着时间。

过去的一个多小时，像一场漫长而痛苦的噩梦。

开场仅六分钟，巴斯勒的任意球就穿透人墙，洞穿了舒梅切尔的十指关。噩梦开始。

随后，曼联狂攻，拜仁死守。扬克尔的头球击中横梁，巴斯勒的远射擦柱而出……每一次都让红色心脏骤停。

而曼联的机会呢？吉格斯在左路的突破屡屡受挫，贝克汉姆的传中总被马特乌斯和库福尔化解，约克和科尔在禁区里孤立无援。

塞斯踢得很努力，甚至可说是拼命。

他不断回撤接球，试图用传球撕开那道密不透风的钢铁防线，但拜仁的防守纪律严明得可怕，总是有两到三人迅速围堵，切断他所有的传球线路。他尝试了几次远射，不是被挡就是偏出。

体能随着一次次无果的冲刺和对抗飞速流逝，更可怕的是，希望似乎也在随着时间一分一秒地流走。

难道就要这样结束吗？一个如此辉煌、跌宕、承载了无数梦想的赛季，要以这种方式，在距离巅峰一步之遥的地方，戛然而止？

不。

心底有一个声音在微弱却固执地反驳。

不是加里的鼓励，不是瑞恩的怒吼，不是保罗沉默的支持，而是更深处的东西，是六岁那年第一次在卡灵顿落叶中触球时的悸动，是无数次在克莱夫加练到日落的执着，是伤病后挣扎爬起的痛楚，是安菲尔德石破天惊后的狂喜，也是米兰之夜冰冷刺骨的懊悔与重生……

所有这些碎片，在这一刻，在诺坎普濒临绝望的夜空下，轰然汇聚！

他猛地吸了一口气，混杂着草皮和汗水气味的空气涌入肺叶，刺痛，却让他清醒。

“大卫！”他朝右路的贝克汉姆挥手，声音嘶哑却清晰，“角球！我们需要角球！”

贝克汉姆看着他，点了点头，那双总是带着时尚追求的眼睛里，此刻只有野兽般的求生欲。一次不是机会的传中，球被拜仁后卫碰出了底线。

角球。

可能是最后一次角球。

舒梅切尔都冲到了对方禁区。诺坎普的喧嚣达到了顶点，拜仁球迷在高歌，曼联球迷在祈祷，声音扭曲交织，震耳欲聋。