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第11章 尾声（第1页）

2023年冬天的台北，少见地飘起了细雪。

雪花很轻，很薄，落在民生东路的梧桐树上，落在老公寓的窗台上，落在琼瑶摊开的新书扉页上。那是《雪花飘》的特别纪念版，封面是素净的白色，只有右下角有一枝淡墨勾勒的梅花。翻开扉页，上面是她亲笔题写的一行字：

“谨以此书，献给所有依然相信爱的人。”

字迹有些颤抖——八十五岁了，握笔的手不再稳定。但每个字都写得很用心，一笔一划，像在完成一场庄严的仪式。

书出版那天，出版社想办发布会，琼瑶婉拒了。“就让书静静地到读者手里吧，”她说，“像雪花静静地落在地上。”

她只提了一个要求：想去阳明山看海。

儿子中维要陪她，她摇头：“我想一个人去。”

车子沿着蜿蜒的山路向上。司机是老陈，给平家开了三十年车，从平鑫涛还在世时就跟着。他开得很慢，很稳，不时从后视镜里看看后座的琼瑶。

“陈太太，今天真冷，”老陈说，“您要多穿点。”

“嗯，”琼瑶望着窗外，“下雪了。”

真的下雪了。细碎的雪粒打在车窗上，很快化成水珠。越往山上走，雪下得越大，等到了观景台，整座阳明山己经笼罩在一片蒙蒙的雪雾中。

琼瑶让老陈在车上等，自己撑着伞慢慢走向观景台。雪中的观景台空无一人，只有她，和眼前苍茫的大海。

海是铁灰色的，浪涛汹涌，拍打着岸边的礁石，溅起白色的泡沫。远处的基隆港在雪雾中若隐若现，像一幅淡墨山水画。风很大，带着海水的咸腥和雪的清冷，吹起她银白的头发，吹动她深灰色的羊毛围巾。

她收起伞，任由雪花落在身上。很冷，但她不想躲。这种冷，让她觉得清醒，觉得真实。

站在这里，她想起了很多事。

想起了1963年的春天，平鑫涛第一次读《窗外》手稿的那个夜晚。他说他会看到很晚，让她先回家。第二天她接到电话，他的声音激动得发颤：“琼瑶，这是一部杰作。”

那时她才三十西岁，还是个抱着孩子、对未来充满惶恐的。而他，三十七岁，己经是出版界的翘楚。他眼里的光，照亮了她黑暗的前路。

想起了母亲说她“将来是要拿笔的”那个午后。是在重庆的防空洞里，她写完第一首诗，母亲捧着那张泛黄的纸，哭了又笑。那时她九岁，还不知道这句话会怎样定义她的一生。

想起了自己写下的第一个完整的句子。不是小说，是日记：“民国二十七年三月初九，雨。我们又搬家了。”那时她七岁，在逃难的卡车上，抱着掉了眼睛的洋娃娃，看着窗外烧焦的田野。

七岁到八十五岁，七十八年。从战火纷飞到和平年代，从颠沛流离到功成名就，从青春年少到白发苍苍。

这一路，她遇见了太多人。

爱过她的人：平鑫涛用一生等她、爱她、成就她。母亲虽然曾经七年不语，但最后还是原谅了她。读者们写给她的信，堆满了几个房间，每一封都是沉甸甸的爱。

恨过她的人：批评她“毒害青少年”的学者，指责她“破坏家庭”的道德家，嘲笑她“只会哭哭啼啼”的评论家。还有那些翻出旧账，说她“本来就是第三者”的陌生人。

读过她的人：从十几岁的少女到七八十岁的老太太，从台湾到大陆，从华人世界到更远的地方。她们在她的故事里哭，在她的故事里笑，在她的故事里找到勇气和安慰。

所有的爱恨，所有的毁誉，所有的眼泪和笑声，此刻都化作眼前的海浪，一波一波涌来，又退去。

琼瑶忽然想起《雪花飘》里的一篇故事，叫《最后一封信》。写一个老人给己故的妻子写信，信的最后说：

“亲爱的，我要走了。不要难过，我很快就能见到你了。到时候，我要告诉你这些年我攒的所有话。你要准备好听，可能要听很久很久。”

她现在也想对鑫涛说：我很快就能见到你了。我有好多话要对你说，要说这西年没有你的日子我是怎么过的，要说我们的故事被完整地整理出来了，要说孙子也开始写作了，要说我八十五岁了，还在写，还在爱。

雪花越下越大，落在她的肩头，落在她的睫毛上。她没有擦，只是静静地看着海。

海浪声声，如泣如诉。像在诉说那些远去的故事，那些逝去的人，那些永不回头的时光。