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第420章 风停在窗台时（第1页）

林深第三次看向手机时，屏幕上的时间跳成了22:17。

空气里还浮着夏末最后一点温热，她刚洗过的头发搭在肩头，发梢的水珠滴在棉质睡衣上，洇出一小片深色的圆。窗台上的薄荷被晚风拂得轻轻晃，叶尖扫过玻璃，发出细碎的沙沙声，像谁在耳边说悄悄话。

手机安安静静地躺着，像块熄了火的炭。

她想起上周在美术馆，陈砚站在莫奈的睡莲前回头看她。那天阳光特别好，透过高窗斜斜切进来，在他睫毛上镀了层金边。他手里捏着半块没吃完的曲奇，嘴角还沾着点饼干屑，却一本正经地问：“你觉不觉得这抹蓝，像你上次画砸了的那幅星空？”

林深当时差点把手里的冰美式泼他身上。她花了三个晚上改的画，被他轻描淡写一句“画砸了”带过，可抬头撞进他眼睛时，又忽然气不起来了。他眼里盛着笑，像把碎掉的星光全揉了进去，晃得人有点晕。

“陈砚，”她听见自己的声音有点发飘，“你懂不懂艺术？”

“不懂，”他说得坦荡，把最后一点曲奇塞进嘴里，“但我懂你调色盘里的蓝。”

那天后来他们沿着美术馆外的梧桐道走了很久。树影在地上拉得老长，交叠着，像无数只手在悄悄牵握。他讲他拍的照片，说有张逆光的芦苇特别像她，林深追问在哪，他却掏出手机翻了半天，最后挠挠头说“好像不小心删了”。

晚风掀起他的衬衫下摆，林深看见他腰侧有颗小小的痣，像被谁不小心点上去的墨。

手机在这时亮了一下，林深的心猛地跳起来，像被什么东西撞了下。她几乎是扑过去的，指尖触到屏幕时却顿住了——是推送的天气预报，说明天有雨。

她慢慢蜷回沙发里，把脸埋进抱枕。抱枕上有淡淡的雪松味，是陈砚常用的那款洗衣液。上次他来借画具，临走时顺手帮她把洗好的抱枕套晾了，收回来时就带着这味道。林深当时没说什么，只是之后每次抱这个抱枕，都觉得像被什么东西轻轻裹住了。

其实她有很多话想跟他说。比如今天路过画室，看见有人在临摹她上次那幅星空；比如街角的咖啡店出了新品，是她喜欢的海盐焦糖味；比如她好像，有点喜欢他。

可这些话像被施了魔法，全都堵在喉咙口。她点开和他的对话框，输入框里的光标闪了又闪，最后还是被她删掉了。上一条消息停留在三天前，她问他“明天有空吗”，他回了个“加班”的表情包，后面跟着个挥手的小人。

林深盯着那个小人看了很久，久到眼睛发酸。

她想起陈砚的相机。他总背着个黑色的相机包，说要记录城市里被忽略的角落。有次在天桥上，他突然举起相机对着她，快门声轻得像蝴蝶振翅。林深慌忙捂脸，他却笑：“别躲，你看远处的云，刚好落在你头发上了。”

后来他把那张照片发给了她。照片里她半侧着脸，背景是粉紫色的晚霞，一缕云真的像纱一样绕在发间。林深存成了屏保，却从没告诉他。

手机又暗下去了，映出她有点茫然的脸。窗外的薄荷还在晃，叶尖的影子投在墙上，像个不停招手的小幽灵。林深忽然想起陈砚说过，他最喜欢薄荷的味道，清清凉凉的，像夏天没说完的话。

她起身走到窗台，指尖轻轻碰了碰薄荷叶。叶子上的绒毛蹭得指腹有点痒，像他上次拍她头时的力度。那天她蹲在地上捡打翻的颜料，他走过来，没说话，只是伸手揉了揉她的头发，动作轻得像怕碰碎什么。

“笨蛋，”他说，“颜料而己，再调就是了。”

林深当时低着头，没看见他的表情。只听见自己的心跳声，咚、咚、咚，撞得胸腔发疼。

现在想来，那些好像有点不一样的瞬间，或许只是她的错觉。就像美术馆里的阳光，碰巧落在他眼里；就像天桥上的云，刚好飘到她发间；就像他身上的雪松味，不过是洗衣液的牌子刚好合她心意。

她慢慢关掉手机屏幕，把它塞进沙发缝里。这样就不用再等了，也不用再看了。

窗外的风好像停了，薄荷叶不再摇晃，安安静静地立在月光里。远处传来晚归的车声，渐行渐远，最后被夜色吞掉。

林深躺回沙发上，抱着那个有雪松味的抱枕。黑暗里，她好像听见自己心里有什么东西轻轻碎掉了，像冰美式里融化的冰块，没发出什么声音，却实实在在地消失了。