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第150章 豆香灯影夜读书偶拾旧信起微澜下（第2页）

“来了！”她慌忙应着，把诗集藏在枕头底下，擦了擦眼睛，开门出去。

饭桌上，王秀英看了女儿一眼：“眼睛怎么红了？”

“路上风大，眯眼了。”玉娥低头扒饭。

“下午吴婶来了。”王秀英一边夹菜一边说，“又提赵家的事。说赵国栋还没找对象，问你是不是回心转意了。”

玉娥的手顿了顿：“妈，您怎么说的？”

“我能怎么说？我说你主意大，我做不了主。”王秀英叹了口气，“玉娥，妈不是逼你。可这都过去好几个月了，你总不能一首一个人。女人家，终究……”

“妈，我现在没心思想这些。”玉娥打断母亲的话，“店里忙，贷款要还，新设备要熟悉，还有那么多加工活要接。我真的没空。”

这话半真半假。店里确实忙，可夜深人静时，她还是会想起那个人。只是现在，她连想的资格都没有了——他回省城了，那是另一个世界。

吃完饭，玉玲回来了，叽叽喳喳说着学校里的事。玉娥帮着母亲收拾碗筷，心思却早就飞回了屋里，飞到了枕头底下那本诗集上。

好不容易等到家里人都睡了，她才重新点上煤油灯，拿出诗集，继续往下看。

最后几页，诗的调子明显变了。写苦难，写迷茫，写黑暗中的坚守。有一首《寒夜独坐》，字里行间透着一股彻骨的冷：

“北风卷地百草折，寒夜独坐对孤灯。

纸上千言皆是泪，胸中一点尚存温。

但信春风终有日，不信人间尽寒冬。

磨墨欲书家国事，忽闻窗外磨豆声。”

诗的末尾，秦远山写了个小注：“七六年冬夜，闻柳家磨豆声，感而作。”

七六年冬——那正是他被带走前的一个月。那个寒夜，他坐在知青点的破屋里，听着从她家传来的磨豆声，写下了这首诗。

玉娥想起那个冬天。特别冷，黄河都结了冰。父亲的身体己经不太好了，但还是坚持每天做豆腐。她常常在后半夜起来，帮父亲推磨。磨盘转动的声音，在寂静的冬夜里传得很远。

原来，这声音曾经温暖过一个在寒夜中独坐的年轻人。

她再也控制不住，伏在枕头上低声啜泣起来。三年来的思念、委屈、不甘，全都涌了上来。她哭得浑身发抖，却不敢出声，怕惊动隔壁的母亲。

哭够了，她坐起来，擦干眼泪，重新翻开诗集。这一次，她看得很慢，一个字一个字地读，像是要把这些诗都刻在心里。

煤油灯的火苗跳动着，把她的影子投在墙上，孤单而倔强。窗外的雪下得更大了，簌簌地落在屋顶上，落在院子里，落在柳湾镇每一条寂静的街道上。

而她坐在这个飘满豆香的小屋里，读着一个人多年前写下的诗。那些诗句像一条看不见的线，穿过三年的时光，穿过三百里的距离，把她和那个己经远走的人，重新连在了一起。

夜很深了。玉娥合上诗集，把它贴在胸口。书页间似乎还残留着那个人的温度，那些字句间似乎还回荡着那个人的声音。

她忽然做了一个决定——她要给秦远山写信。

不是现在，不是明天，而是等到她还清贷款，等到柳记豆腐坊真正站稳脚跟，等到她成为一个配得上他的人的时候。

到那时，她会告诉他自己这些年的经历，告诉他父亲临终前的话，告诉他那本豆腐谱上他留下的字迹，告诉他她的豆腐坊，也告诉他……她从未忘记过他。

这个决定让她心里一下子亮堂起来。像是黑夜中忽然点亮了一盏灯，虽然遥远，但有了方向。

她吹熄了灯，躺进被窝里。诗集就放在枕头边，她伸手就能摸到。

窗外，风雪依旧。但在这个小小的房间里，在这个姑娘的心里，春天似乎己经提前到来了。

而远在三百里外的省城江州，某个筒子楼的房间里，一个瘦削的中年男人正伏案写着什么。写完一页，他停下来，望向窗外。城市的灯光在夜色中闪烁，没有黄河，没有磨豆声，也没有那个在灶台前忙碌的姑娘身影。

他轻轻叹了口气，继续低头写字。

夜还长，路也还长。

但总有一些东西，像豆香一样，穿透时光，萦绕不散。