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第937章一声叹息（第3页）

>我曾经害怕真实，所以编造幻想。

>后来我才明白，真正的幻想，是假装这个世界不需要改变。

>现在我告诉你：

>你可以哭，可以说不，可以质疑，可以梦想。

>你可以写下任何一句话，哪怕全世界都想让它消失。

>因为只要还有一个孩子愿意读，

>这句话就不会死。”

录音结束，全城电子屏同步熄灭一秒，再亮起时，已不再是广告或新闻，而是空白文档界面，光标静静闪烁，仿佛在等待输入。

无数人怔住了。

上班族盯着手机发呆，手指悬在键盘上方；学生偷偷打开笔记软件，写下第一句从未敢说的话；老人颤抖着打开尘封多年的日记本，补上五十年前被迫撕毁的一页。

而在新建的“言泉小学”操场上，三百名学生正围成圆圈，手拉着手，齐声朗读李砚写下的百条新律。他们的声音汇成一股洪流，冲向天空。风掠过山岗，携带着这些话语，飞向更远的地方。

一只流浪猫蹲在围墙顶端，颈间的铃铛发出清脆声响。路人听来只是叮当，但在饮用过“心声泉”的人耳中，那分明是一句诗：

**“我不是迷路，我只是在寻找能听懂我的人。”**

深夜，某位退休审查员独自坐在书房，面前摊开着一本泛黄的手册??《标准化叙事指导纲要（第十二版）》。他曾以此为荣，亲手删改过上万篇文章，被誉为“语言秩序的守护者”。

可今夜，他翻开第一页，却发现文字正在变化。

原本冰冷的规定逐行溶解，重组为一段陌生的文字：

>“你曾以为控制语言就能控制思想，

>却忘了语言的本质是自由。

>你删除的每个词，都在某个孩子的梦里重生；

>你禁止的每句话，都在某口枯井中蓄水成湖。

>现在轮到你选择了：

>继续做沉默的帮凶，

>还是拿起笔，为自己写一次忏悔？”

老人浑身颤抖，老泪纵横。

他慢慢抽出钢笔，蘸墨，在手册空白处写下：

**“对不起。”**

两个字刚落笔，整本书突然自燃，火焰幽蓝，不烫手，反而温暖。灰烬飘散空中，化作一群萤火虫，飞出窗外，融入夜色。

第二天清晨，人们发现城市多了一口新井。

井口由碎瓷片与旧书页镶嵌而成，井壁刻满不同年代的文字：甲骨文、简体字、盲文、手语符号、甚至孩童涂鸦。井水清澈见底，据说饮之可短暂听见他人内心所思。

井旁立着一块石碑，上面刻着三行字：

>**这里曾是静默区。**

>**现在，它是起点。**

>**欢迎回来，说话的人。**