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17 开始吧（第2页）

弗兰克掏出一支烟，点燃打火机，只是因为下雨一直点不着。

“我帮你。”她说。

她戴着皮手套的手捧成杯状，挡在打火机前，小小的黄色火光立刻涌现。瞬间，两人的面孔都被那金黄色的光芒点亮。有那么一会儿，他们只是肩并肩伫立原地，什么话也没说，同在伞下被雨打得浑身湿漉。到目前为止，那把伞的唯一功用似乎就是将头顶上的雨水直接导至两人身上。

“我还以为你离开了。”

“不，我还在，弗兰克，我找到工作了。”

“你没要走？”

“暂时还不会。”

一辆车缓缓驶过，激起片片水花。

“上次是我失礼了。”

“没错。”

“我能怎么赔罪？”

他深深吸了口烟，却似乎吸不到肺里。他听见雨声、远方的警笛声、联合街外车辆经过的水花声，但伊尔莎·布劳克曼依然静默，就和三个星期前在店外昏倒时一样。

“我听了维瓦尔第。”她说。

随后又陷入沉默。他也是。似乎整个宇宙都屏住了呼吸。

“觉得怎么样？”

她拿过他的烟，远远举在身前，仿佛它与身体其他部位毫无关联。

“你说的那些我都听到了。鸟鸣、狗吠、暴风雨。我听见夏日、雷声。我听见了风。我还听到人们在冰上滑跤，然后在火边睡着。”说话时，她两眼始终望着街道，香烟夹在手上，仿佛自天而降，笔直落在她手中。把烟还给他时，口红印在滤嘴旁绽起了一朵粉红色小花，他得把烟微微偏向一侧，就着边缘抽。

“因为你的讲解，我才知道要怎么听《四季》，所以我在想——”她停顿了一会儿，“我在想你能不能给我上课？”

“上课？”

“不一定要在你的店里。我们也可以在小餐馆碰面，或一起散个步，边走边说。我想听你介绍音乐，我的意思是，这不是约会或什么之类的。”

“约会？老天，当然不是！”他又重复一遍，以免她误会，“老天，怎么可能，拜托，老天——”

他哈哈大笑。

她也笑了起来。

他笑到停不下来。

她斜睨了他一眼。

“不好意思，我没那么糟吧。”红晕又在她脸上浮现，“我会付钱，付学费。你开个价吧，我们可以一个星期上一次课，而且……”

她扭头望向店内，吓了一大跳。基特戳在橱窗后，脸紧紧贴在硬纸板上方的玻璃上，活像块软绵绵的果冻。他像摆动鱼鳍般挥了挥手。

她接着说：“而且，你似乎需要多点客人，这么做又可以帮我。”

帮她？他能帮到她什么？他完全不知道她喜欢哪种音乐。弗兰克五指耙过发丝，觉得头发摸起来像抹布。“但是我没办法给别人上音乐课啊。我要看店，要卖唱片。”

她点了点头，仿佛这答案正如她所料。“没错、没错，大家不都是这么称呼你们英国吗？说这是个商店之国，人人都是店主。好吧，我明白，我不会再来打扰了。我已经让自己出过太多次丑。”她垂下头，用湿淋淋的鞋尖轻点湿漉漉的人行道，“你就好好留在店里吧，弗兰克。这里很好，很安全。”

她转身，匆匆穿过雨幕，手里紧抓着雨伞，仿佛那是某种能带领她远离他身旁的舵杆。他看着她一路走至街尾，转过街角，然后身影一晃，就此消失不见。

她会去哪儿呢？经过城门区的大型商店，朝教堂而去？还是公园？然后经过荒废的仓库，行色仓促，一路来到码头——那儿的杂草高及肩头——接着沿河而下，直到大海。

你究竟来自何方，伊尔莎·布劳克曼？

你到底是谁？

机会已失，就像错过火车或某种更重要的东西一样——某种再也不会出现的东西。忽然间，难以言喻的悲伤在体内膨胀。一名醉醺醺的老翁蹒跚走出英格兰之光，摸到了墙壁后就这么靠在上头，滑坐至地上。

“等等！”弗兰克呼喊，“等一下！”