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第165章 何人打的太极拳（第1页）

雪落在临湘的第八夜，风停了，雪也停了，天地间仿佛被一层薄纱覆盖，静得能听见心跳。巷子深处，修理铺的门依旧虚掩着，煤油灯的光晕在积雪上投下微颤的影，像是一盏不灭的心跳监测仪。铜铃没有响，可陈原知道??有人来了。

他没有抬头，只是继续打磨那把剪刀。金属与砂纸摩擦的声音很轻，却在这寂静中格外清晰，像是某种古老的仪式。剪刀的刃口泛着幽蓝光泽，时明时暗，如同呼吸。他知道它在等，在等一个名字，一个声音，一个足以唤醒所有回响的瞬间。

案台上，那只从守魂园飞回来的纸鹤静静躺着，翅膀微微翘起，背面的字迹比昨日更深了些：

>“现在，轮到你了。”

陈原停下手中的动作，指尖轻轻抚过纸鹤的脊背。刹那间，一股暖流涌入脑海??不是记忆，而是**共感**。他看见无数双手在黑暗中伸向光：东京的小女孩将修好的八音盒放进妹妹的枕头下；巴黎的书店老板为流浪汉煮了一杯热咖啡，放在门口煤油灯旁；非洲村庄的孩子们围着声音塔跳舞，歌声与风共鸣，奏出《茉莉花》的变调；南太平洋的传音堂里，长老将一枚五角铜钱放入陶罐，轻声说：“下一个，会是你。”

还有叙利亚的男孩，正把一台老式录音机交给一位失语的老兵。老兵颤抖着按下播放键，扬声器里传出一段沙哑却温柔的女声：

>“爸爸，我学会唱歌了。”

那是他女儿生前最后一句没来得及说完的话。

陈原闭上眼，泪水无声滑落。

他知道，这不是奇迹。

这是**延续**。

“你哭什么？”一个声音忽然响起，不高，却像从四面八方传来。

是夏青的声音。

陈原没有惊讶，只是轻轻放下剪刀，抬手擦去眼角的湿意。

“我在想，”他说，“你是怎么撑下来的。”

“几十年，一个人，听那么多声音，修那么多心碎的事。”

空气中浮现出一丝微弱的波动，像是有人坐在对面，轻轻叹了口气。

>“我不是一个人。”

>

>“从来都不是。”

陈原点头。

他知道。每一个接过纸鹤的人，每一枚传递出去的铜钱，每一场在异国他乡响起的《茉莉花》，都是他的同伴。他们不在编制里，没有工牌，没有工资，甚至不知道彼此的名字。但他们共享同一种频率??那种在绝望中仍愿说“我还在”的频率。

“诺诺今天来找我了。”陈原低声说，“她带了张照片，是她父亲在广播站工作的留影。”

“她爸认识你。”

空气微微一凝。

片刻后，那声音带着几分笑意：

>“老林啊……他还好吗？”

“死了。”陈原平静地说，“十年前。”

“但他女儿记得你胸前的铜钱，记得你说过‘有些东西一旦交付，就再也收不回来了’。”

沉默。

然后，煤油灯的火苗轻轻跳动了一下，仿佛有人吹了口气。

>“那就对了。”

>

>“只要有人记得，我就没死。”

陈原笑了。

他拿起剪刀，走向案台另一侧??那里摆着一台从未见过的机器：外形像是老式电话交换机与收音机的结合体，布满旋钮与插孔，表面刻着一行小字：

**回响科?原型终端**

这台机器，是他昨夜在修理铺地窖中发现的。原本的位置只有一块松动的地板，掀开后，是一道通往地下的铁梯。再往下三米，便是这个密室。墙上贴满了泛黄的记录表，写着世界各地异常信号接收的时间、地点、内容摘要。最中央，就是这台机器，通体漆黑，接口处泛着铜绿，像是沉睡了半个世纪。