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小羊玩偶（第1页）

在一个阳光格外温柔的午后。林清阮刚讲完一个关于候鸟依靠星辰导航迁徙的故事，正习惯性地停顿下来，让那些关于远方和归途的意象在沉默中沉淀。

忽然，身边传来一个比往常更清晰、却依旧带着怯懦的声音：

“它们……不会迷路吗？”

不是单个的词，也不是简短的问句，而是一个完整的、带着思考的疑问。声音依旧很轻，像初春冰面裂开的第一道细纹。

林清阮的心跳仿佛漏了一拍。她甚至能感觉到自己握着书本的指尖微微发麻。

她没有立刻回答，不是因为不知道答案，而是需要一瞬间来消化这份突如其来的、珍贵的“完整”。

她侧过头，目光落在女孩依旧低垂的、却似乎不再那么紧绷的侧影上，用了一种比讲述故事时更加柔和的语调：

“书里说，它们天生就知道方向，就像……就像我们天生就知道饿了要吃饭一样。是一种刻在身体里的记忆。”

女孩没有再说话，只是轻轻地点了点头。这个点头的动作，比以往任何一次都要肯定。

这次成功的交流，像是一把钥匙，又为她打开了一丝缝隙。

几天后，林清阮带来一个关于萤火虫的故事，提到它们用光来交流。故事讲完，她看着地上那颗新放的橘子味硬糖，随口说了一句：“这种光，很温柔。”

这一次，女孩没有提问，而是在一阵沉默后，忽然小声地、像是在对自己说：

“……比路灯温柔。”

林清阮屏住了呼吸。她几乎能想象出，在女孩某个独自度过的夜晚，她曾静静地看着窗外冰冷的路灯，并在心里将它与故事里萤火虫的光默默比较。

这不是回应故事，这是在分享一个私人的、隐秘的感受。

林清阮没有追问，也没有评论，只是顺着她的话，同样轻声地接了下去：“嗯，因为它们的光，是为了找到彼此。”

从那天起，她们的对话，如果那能被称为对话的话，开始有了新的模式。

林清阮依旧是那个发起者，但女孩不再仅仅是接收的终端。

她开始尝试“输出”，用她所能组织起的、最简单的语言，表达她听到故事后的感受，或者联想到的、属于她自己的微小记忆碎片。

当林清阮讲到沙漠里仙人掌为了保存水分而长出厚厚的皮时，她会说：“……像穿了外套。”

当故事涉及冬眠的熊，她会小声说：“……睡很久，会饿。”

甚至有一次，当林清阮不小心把“河流”说成了“湖”时，旁边传来一个细微的纠正：“是……河。”

林清阮会立刻从善如流地改正：“对，是河。”

她小心翼翼地呵护着女孩每一次主动开口的尝试，从不打断，也从不表现出过度的惊喜，仿佛这一切都是再自然不过的事情。

林清阮看着身旁的女孩。她依旧瘦小，依旧大部分时间沉默，但当她偶尔抬起头，那双曾经空洞的眼睛里，开始有了极细微的光点在闪烁，像是在消化那些故事，又像是在反射着此刻温暖的阳光。

她依旧带来糖果和故事，但挑选的故事更倾向于那些关于“连接”与“理解”的主题。

她讲蚂蚁如何通过触角传递信息，讲森林里的树木如何通过地下的菌根网络共享养分。

她不再仅仅描述奇观，而是开始描绘那些看不见的、却真实存在的纽带。

女孩的回应也变得更加主动。她不再仅仅是在林清阮的话音落下后，才迟疑地开口。

有时，在林清阮讲述的间隙，她会突然插进一个简短的词。

林清阮正说到蜜蜂通过跳舞告知同伴蜜源的方向，她会忽然小声说：“……像说话。”

林清阮停顿了一下，点点头：“对，是它们的语言。”

这种打断非但没有让林清阮不适，反而让她心里泛起一丝欣慰。这意味着身旁的小人不仅在听，而且在同步思考，并且有了即时表达的欲望。

一阵风吹来，将林清阮摊在膝上的书页哗啦啦地翻动。她下意识地伸手去按，几乎在同一时间，另一只小而瘦的手也伸了过来，按住了书的另一角。

两只手短暂地、轻轻地叠在了一起。