奇书网

第22章 咎由自取的累好吗（第2页）

正发怔时，楼下传来电动车的铃铛声，紧接着是苍老的吆喝：“磨剪子嘞——戗菜刀——”尾音拖得长长的，像根棉线悠悠地飘进窗缝。

我猛地站首身体，膝盖撞到桌腿也没觉得疼。这声吆喝和二十年前巷口那个瘸腿老汉的腔调一模一样。小时候我总扒着门框看他支起砂轮，火星子溅在青石板路上，像极了夏夜的萤火虫。

风又起时，带着空调外机的嗡鸣和汽车尾气的味道，可我偏偏听见了故乡的蝉鸣。原来真的有些风会绕过千山万水，有些声音能穿透岁月尘霜，在我快要忘记自己来自哪里时，轻轻扯住我的衣角说：“慢点走，我记得你小时候的模样。”

恍惚间，一阵电话铃声打破了这宁静。是公司同事打来的，说有个紧急项目需要他立刻回去处理。他的心猛地一紧，刚刚放松下来的神经又瞬间绷紧。他看着这熟悉又温馨的场景，心中满是不舍。可理智告诉他，工作不能耽误。他匆匆和家人朋友告别，拖着行李箱再次踏上回城市的路。车上，窗外的风景飞速倒退，他望着渐渐远去的故乡，眼中满是复杂。回到那熟悉又冰冷的办公室，他又一头扎进了工作里。只是在忙碌的间隙，故乡的栀子花香、老槐树的影子、同学的婚礼邀约，还有那些温暖的回忆，总会时不时地浮现在他的脑海。他知道，在这繁华却又孤独的城市里，自己的内心始终有一块柔软的地方，属于那片生他养他的故乡。

地铁穿梭在城市腹地时，他总习惯盯着车窗里自己模糊的倒影。玻璃映出鳞次栉比的高楼，也叠着故乡老屋顶的炊烟——那是今早视频里母亲晾晒的腊肠，在竹竿上晃出的细碎影子。手机相册里存着上个月拍的巷口老槐树，新叶簌簌落在青石板上，像极了此刻从写字楼缝隙漏下的阳光，在他手背上投下斑驳的光斑。

公文包侧袋里装着刚买的桂花糕，甜腻的香气从纸缝里钻出来，勾得胃里一阵空茫。这味道让他想起外婆蒸的重阳糕，蒸笼揭开时白茫茫的热气裹着桂花香，能漫半个巷子。可现在，他只能在便利店的微波炉前，盯着加热指示灯由红转绿，像在等待一个迟迟不肯兑现的承诺。

手机震动了一下，是父亲发来的照片：老屋院角的石榴树开花了，火红的花盏挤满枝头。他想起小时候爬树掏鸟窝，摔在树下的干草垛上，父亲举着竹扫帚追过来，影子在夕阳里拉得老长。如今那影子该更佝偻了吧？他着屏幕上的石榴花，指尖在冰凉的玻璃上划出一道水痕，像未干的泪。

晚高峰的人潮涌进车厢，将他裹挟着向前。周围是年轻的面孔，耳机里漏出的音乐、讨论方案的低语、外卖员急促的电话声，织成一张密不透风的网。他忽然觉得自己像颗被连根拔起的植物，一半根系扎在故乡的泥土里，另一半在城市的混凝土裂缝中，拼命汲取着稀薄的养分。

出站时晚风卷着雨丝扑在脸上，他抬头看见写字楼的霓虹次第亮起，像一片倒悬的星海。口袋里的桂花糕还带着余温，手机相册里的石榴花依旧热烈。他紧了紧公文包的带子，将那点甜香和乡愁一并揣进怀里，转身汇入人流。

写字楼的玻璃幕墙反射着最后一缕天光，她拖着疲惫的身躯走进地铁。车厢里人群拥挤，每个人都面无表情地刷着手机，像一座座移动的孤岛。回到出租屋时，夜色己浸透了整座城市。她踢掉高跟鞋，赤脚踩在冰凉的地板上，走到阳台。

那里摆着一个掉了漆的搪瓷盆，里面是从老家院子里挖来的黑土，几株小葱在夜风里轻轻摇晃。她每周都会用淘米水浇灌，看着那些翠绿的嫩芽从干裂的泥土里钻出来，心里就莫名踏实。此刻远处的霓虹灯明明灭灭，她却觉得有月光从葱叶上滴落，在盆底积成小小的一汪，映着她眼角的细纹。

书桌上的相框里，母亲的笑容泛黄。她拿起笔，在信纸上写下："今天路过菜市场，看见有人卖荠菜，突然想起您包的饺子。。。"笔尖划过纸面的沙沙声，在寂静的房间里格外清晰。写到"等开春了想带您去看玉兰花"时，一滴泪落在"玉"字上，晕开一小团墨渍，像极了故乡院子里那棵老玉兰树下落的花瓣。

厨房飘来挂面的香气，她把刚写好的信折成纸鹤，放进铁皮饼干盒。盒子里己经躺着十几只这样的纸鹤，每一只翅膀上都沾着不同的月色。窗外的车流声渐渐模糊，她望着饼干盒里跃动的光影，突然觉得那些日复一日的奔波，那些咬着牙挺过的时刻，都在这方寸之间有了着落——就像此刻锅里翻腾的面汤，虽朴素，却暖得能熨帖整个夜晚。第二天清晨，闹钟尖锐的铃声划破寂静。她从浅眠中惊醒，恍惚间以为自己还在故乡的老屋，身旁是母亲轻柔的呼唤。可当她睁开眼，看到的是狭小出租屋的天花板，现实如冰冷的潮水将她淹没。她拖着沉重的身体起身，简单洗漱后，又投入到新一天的忙碌中。

在公司，繁重的工作像潮水般涌来，客户的刁难、同事的竞争，让她喘不过气。但她依旧咬牙坚持着，因为她知道，只有在这座城市站稳脚跟，才能给远方的家人更好的生活。

下班后，她疲惫地走在回家的路上。路过一家花店，橱窗里的玉兰花娇艳欲滴，她的脚步不由自主地停了下来。她想起信里对母亲的承诺，犹豫了一下，还是走进店里，买了一束玉兰花。

回到出租屋，她把花插进花瓶，放在窗前。月光洒在花瓣上，散发着淡淡的清香。她坐在桌前，拿起笔，在信纸上写道：“妈，我买了玉兰花，等您来了，咱们一起看。”

写着写着，手机突然响了，是母亲打来的电话。她赶忙接起，电话那头传来母亲熟悉的声音：“闺女，妈收到你的信啦，玉兰花啥样啊，好看不？”她看着窗前的花，笑着说：“可好看了，白白净净的，香得很。”母亲又说：“等忙完这阵，妈就去找你，跟你一起看玉兰花。”她鼻头一酸，应道：“好，妈，我盼着您来。”

挂了电话，她望着窗外城市的灯火，心中多了份温暖与期待。那束玉兰花仿佛成了连接她与故乡、与家人的纽带。她知道，接下来的日子或许依旧忙碌、依旧充满挑战，但只要心中有这份对家人的牵挂和对未来的期许，所有的疲惫和压力都能扛过去。她重新振作精神，把信折成纸鹤放进饼干盒，然后带着希望进入了梦乡，期待着母亲到来的那一天。

然而，生活总是充满了意外。几天后，她突然接到家里打来的电话，说母亲在干活时不小心摔了一跤，伤得有些严重。她心急如焚，立刻向公司请了假，匆忙踏上了回家的路。回到故乡，看着病床上脸色苍白的母亲，她满心自责，怪自己没能陪在母亲身边。在照顾母亲的日子里，她每天守在病床前，给母亲讲城市里的见闻，陪母亲一起回忆过去的时光。母亲的身体渐渐好转，她也在这段时间里重新感受到了故乡的温暖和亲情的珍贵。当母亲康复出院后，她做了一个决定，辞去城市的工作，回到故乡发展。她用自己在城市里学到的知识和经验，帮助乡亲们发展特色农业。在忙碌而充实的生活中，她和家人相伴，也让故乡有了新的变化。

暮色漫进窗棂时，她正往青瓷杯里注热水。茶叶在沸水中缓缓舒展，腾起的雾气里，那股清冽的玉兰香忽然就飘来了——不是此刻该有的味道，是去年春天留在白衬衫上的余韵。

那时她总在加班后收到他递来的花束，玉兰花苞裹着珠光纸，像一个个皎洁的月亮。他说她站在写字楼玻璃门里的样子，比花还冷。后来花束断了，她在某个清晨收拾出整箱枯萎的玉兰，连同高跟鞋一起丢进了垃圾桶。

现在她的小院里只有绿萝和薄荷，晚风掠过晾衣绳上的棉布裙，带起皂角的淡香。水壶发出细微的嗡鸣，她摸了摸竹筐里刚摘的番茄，指尖沾着潮湿的泥土。墙上的石英钟滴答走着，像在数算茶水里渐渐绽开的绿意。

玉兰花的幻影终会散去，但掌心的温度、杯沿的茶渍、窗外渐次亮起的万家灯火，都是真实的。她轻轻吹了吹茶汤，舌尖触到的微苦与回甘，恰是生活最妥帖的滋味。